Отправился как-то Иван на поиски судьбы своей.
- Дома оно завсегда хорошо, - говорил он, - а на жизнь другую поглядеть не мешало бы. А то, того и гляди, пролетит жизнь, словно сокол быстрокрылый и скроется из виду.
Долго ли коротко шел Иван через луга широкие, через леса дремучие. Шел он так, шел, и повстречалась ему в глуши лесной одинокая избушка. Изба как изба.