"Ни тоски, ни любви, ни печали,
ни тревоги, ни боли в груди,
будто целая жизнь за плечами
и всего полчаса впереди".
И. Бродский
Крыша 12-этажного дома. В кармане 2-х страничное письмо, с объяснением своего решения, с просьбой простить и понять. Все четко, ясно и определенно. В последний раз смотрю на го-род, слышу вечерний пересвист машин. Вдыхаю воздух - он не пахнет ничем. Закуриваю - в голове мелькает мысль, что это похоже на последнее желание осужденного, идущего на казнь. Сигарета кажется безвкусной, как и все, что меня окружает. Делаю шаг на карниз, понимая, что следующий шаг будет последним. Сильный порывистый ветер дует навстречу, но я знаю, что он не подхватит меня. Я не птица, я только пытался стать человеком. Да вот что-то не залади-лось. Не получилось. Будет ли дан еще один шанс? Молю только об одном - никогда не появ-ляться на этой земле, ни где-либо еще. Ни-ког-да. Уйти в небытие.
Еще мгновение, и все кончится. Я почти делаю этот шаг и замираю. Прорывая пустоту, пе-ред глазами мелькают лица близких людей, и я со всей отчетливостью понимаю, что нужен им любой, но только не мертвый. Почему-то в голову лезет мысль, как у матери спрашивают: «Ну что, как там у Вашего сына дела, что-то давно его не видела» Как мать бледнеет, отшатывается и, стараясь скрыть слезы, произносит: «А он ведь...он...». Черт. Черт. Делаю шаг назад. Все.
Черт. Я не смог сделать этого. Не смог даже покончить с собой. Сука. Да на что я гожусь после этого. Депрессия отняла у меня все - внутренний мир, работу, людей, возможности. Она оставила мне самому распорядиться своей судьбой, своей жизнью, а я и этого не смог. Б…ь. Мысли путаются. Слезы. Злые и жгучие. Появляется мысль о том, что это вроде второго рож-дения, что мне дан шанс. И я воспользуюсь им. Настроение улучшается. В этот вечер я даже звоню своим друзьям. Ла-ла-ла.